Para la poetisa María Laura, a quien prometí escribir este relato-cuento y para Joana, si no le molesta demasiado...

Conexión niebla.

La policía londinense nunca supo quien fue Jack El Destripador. La policía londinense siempre dijo no saber quien era Jack El Destripador. El Presidente del Consejo de Comerciantes del barrio de Whitechapel dejó varios nombres en la mesa, los tabloides londinenses señalaron con el dedo a varios individuos, pasaron los años... y más años. Y más. Hasta llegar a hoy en que nunca se ha descubierto quien era Jack The Ripper. Otra cosa es que se supiera o no.

El personaje repulsivo creado por Robert Louis Stevenson, Hyde, paseaba a sus anchas por las calles ahogadas en la niebla de Londres. En barrios ricos, pero principalmente, en barrios miserables. Uno de ellos, el de Whitechapel. Ostentoso con el bastón de bella empuñadora de Henry Jekyll... y con él arreando bastonazos a quién se cruzaba en su camino. ¿Por qué? ¿Acaso había un motivo? Tan solo uno: Hyde era la rabia, el odio, la dosis de maldad que Henry Jekyll poseía dentro de sí. Y que en su laboratorio de pruebas cada noche lograba sacarse como si tú consiguieras sacarte de dentro la solitaria. Hyde era un personaje realizado solo para hacer daño. Era el mal mismo con patas. Y su forma era la imaginamos en la maldad. Pero, una vez establecida esta primera premisa, preguntemos una vez más: ¿quien era Jack? Y luego las interrogantes que aparecen: el por qué de su actitud, el motivo de la elección de las infortunadas que cayeron desventradas ante sus botas y, la más importante para que este relato cobre sentido: ¿de donde salió?

Hyde y Jack fueron personajes surgidos del vientre, de las vísceras, de la tenebrosa niebla londinense. La niebla que parece esconder tras de si un mundo donde reinan los monstruos, donde la violencia anda desatada y no hay poder que logre controlarla. Tras la niebla quizá hay la amoralidad. La conexión de un personaje real pero nunca descubierto con uno de ficción pero que sentimos como cocea en nuestro interior, era la niebla. Que es lo mismo que decir que era la impunidad.

"Hay una sombra, negra, negra,

muy negra... al final de la calle

y me ha dicho que quiere jugar conmigo,

a bailar la canción que canta mamá,

pero esa silueta, negra, negra,

muy negra, no tiene manos,

no me podrá agarrar... viene ya!

(Canción tradicional irlandesa de taberna.)

 

Todos tenemos en esta dislocada vida parcelas, terrenos, que amamos sobremanera, que no queremos que nadie nos toque. Todos tenemos algunas personas, mínimas en su  número, máximas en su importancia para nuestra estima, que no queremos que nunca se mueran, se muden de city, enfermen, sufran, las dejen, se pierdan por tortuosos senderos solo para ver que hay en los barrios negros... que no queremos romperlas, dañarlas, rasgarlas, hacerles daño alguno. Pero a veces nuestra torpeza es de la magnitud de un elefante. Y, sin saber porqué, ni el motivo, ni si era por algo completamente a la inversa: por amarlas más, si era por un sentido autodestructivo, gérmen en un tu interior, puede que harto de una dependencia, sin saber porqué en verdad, nos comportamos estúpidamente, como piratas, y hacemos daño y obligamos a que un ser muy apetecido, ansiado, se vaya de nuestro lado. Que llore ante nuestra cara y coja unas tijeras para cortar todos los lazos de unión.

Y luego, cuando ella ya se fue, dobló la esquina y me dejó tan solo su suave perfume aún de noia que siempre tendré in mente, miré mis manos y nunca habían estado tan vacías, miré mi alma y estaba desierta, me mordí los labios y golpée con fuerza inusitada la puerta de mi propia casa, a la que habría querido echar a tierra.

Y solo puedo pedir perdón, pero no lo puedo hacer pues ella ya está a 10.000 kilómetros de mí. He perdido a alguien muy amado. Y no sé porqué. Querría pensar, pero...

esos días no sé hacer otra cosa.

Ohhhh... digo, Adriana Lima nació en Salvador de Bahía, Brasil, el 12 de junio de 19... ejem, los caballeros no desvelan la edad de una muchacha... preciosa. Para que saliera algo así se tenían que mezclar distintos, distantes pero apropiados condimentos: tiene ascendencia africana, amerindia y suiza(sin esta última seguro que se pasaba igual).

Adriana es modelo internacional reconocida. Una de los rostros de Victoria's Secret. Hace pasarela, spots publicitarios y fotografía. Entró en el mundo de la moda a finales de los 90, cuando se dio el "boom" de chicas brasileñas.

Procedente de una familia modesta, un cazatalentos la descubrió en un mercado a los 13 años. Dos años después ganó el certámen de Ford Models, Supermodelo Brazil y en la edición internacional del mismo concurso finalizó en segundo lugar.

Lima se trasladó a Nueva York y cambió de agencia de modelos, fichando por "Elite". Pronto apareció en revistas como "Vogue" y "Marie Claire" y desfiló para Lacroix y Valentino entre otros. En la campaña del 2000 se convirtió en una chica GUESS?

A pesar de todos sus otros trabajos, quizá sea más conocida por su conexión con Victoria's Secret. Tenía 17 años cuando hizo la primera pasarela para esta marca y ha sido la encargada de abrir el desfile en 2003, 2007 y 2008. Es la única modelo que lo ha hecho tres veces.

Los 2004 y 2005 fue imagen de la compañía telefónica Tim Turbo, este año s ha casado con el jugador de la NBA Marko Jaric. En trabajos humanitario apoya al orfanato "Caminhos da Luz".

Y mira a Marce, susurrándole: "patéameloscaminos ya!"

La noche se parte en dos

para abrir una fosa de luz

y tu maduro cuerpo traer

donde las manos van a pelear

por tu vagina llena de miel

Sexo mojado y dulce

que te transparentas con piel poderosa,

rompes rodeos, circunferencias,

mansamente te entregas.

Tu cuerpo libre ofreces

salido de las sombras, a los amantes

crueles, a las más dulces rosas,

una lluvia de besos, tormenta sin final,

entre las piernas esperas.

Subo por tus piernas como una enredadera,

tus nalgas tan calientes

como dunas de playa, mis dedos

te penetran en tu oscura cueva,

buscando ese tesoro de profundos

placeres.

Apenas abro los ojos tras mi profundo sueño

y te observo a contrasol pretendiendo prolongar

lo tan bello deseado,

la piel, la miel, color...

me llevas de la mano al nexo donde se unen

la punta de la noche y el vientre de la aurora.

Revuelta entre las sábanas,

tu sexo ahora arde,

buscar rasgar los cielos,

poder descolgar los ángeles

de las largas trompetas,

que bajen y te toquen

una sinfonía de fuego.

Me abrazo como si fueras tú,

me palpo la piel como si fuera tuya,

me abro las piernas y meto mis dedos

como si fuera tuyo, tu regalo,

mi consuelo... así las noches

de truenos, las veladas de estrellas,

las mañanas de claros cielos,

como si fueras tú me beso.

Estás sola tras reventarlo todo, romper

corazones y pollas, explotar los amores,

destripar sexos de ellas y ellos,

ahora no queda nada, solo el colchón

de madrugada... ahora no queda nada.

Con la sinceridad del brillo de tu piel,

con la ingenuidad de tus ojos claros,

ahora a quien más amas ya sin armas,

todo depuesto, vienes y te vas a entregar,

a que te meta dentro del cuerpo, a que te meta

dentro del alma como si tú no existieras.

Viciosa, arrastras a tus amantes,

que se transmutan en esclavos y no te sirven

de nada, buscas las flores no deshojadas,

cercas las rajas celadas, la piel

que no ha sido manchada

para enturbiarlo todo y no dejar

casi nada para el cuerpo que abrazas.

Sola, en mitad de tu cama,

saltadas las sábanas, sola, sin nadie,

te amas.

Ella se ha ido, quizá para siempre,

te has levantado, aún su saliva

se hace presente en los pliegues más tiernos

de tu cuerpo que ahora se enfría,

quizá para siempre ella se ha ido,

aún notas las rutas que sus dedos marcaron

en tu piel que empieza a secarse.

 

Nota: Agradezco a mi amiga Joana(Karelia) los pequeños poemas que ha escrito para acompañar a cada foto

aquí plantificada. Su colaboración seguro que no resulta menor.

 

 

En este pequeño rincón se está trabajando para reunir las fotos más guarras de la Primera Dama de Francia. Algunas que ni las habeis visto en sueños. Debido a la importancia del montante del material, se está trabajando en una escogida selección.

Aviso para pajilleros: absteneros esos dos próximos días, no vayais a cines de barrio, ni mireis de noche la sesión de pase de lencería que os hace la vecinita por su ventana, luz encendida, para que no llegueis sin reservas a ver a Carla Bruni en sus momentos de gloria. Si es que la quereis disfrutar, vaya...

Dejo, a modo de tráiler, de la "pinícula"  esta degustación... francesa:

 

Y luego viene cuando se quita la toalla... y cuando... en fin, exquisita delicatessen pre-Sarkozy.

Un niño marchó a Iberomárica con familiares lejanos suyos desde su pequeño pueblo de Galizia. Como otros, supo progresar al otro lado del océano y, de mayor, hizo fortuna. Cuando ya pasaba de los 30 años decidió regresar al lugar donde había nacido para pasar las Navidades.

Llegó al atardecer, el 24 de diciembre. En la tasca del pueblo le orientarion para que diera con la única pensión que allí existía. Se instaló "solo por aquella noche", según les hizo saber a las dueñas, una madre y una hija. Esta, quizás unos años más joven que el protagonista de la hstoria. Fue precisamente la hija quién, al subir la maleta del forastero a la habitación que le habían dado, debido a su curiosidad, se apercibió de que en dicha maleta había muchísimo dinero para la época. El tipo, le contó a su madre, era sin duda un millonario.

Cenaron juntos aquella Nochebuena y el forastero no dio ningún dato concreto acerca de donde era o si tenía familia. A pesar del interés de las dos mujeres por descubrir algo. Cerca de la medianoche él subió a su habitación y, metido en la cama, se durmió en el acto. Madre e hija, que apenas substitían con aquella pensión casi siempre vacía, estaban seguras de que a aquel hombre no le esperaba nadie en ningún punto de Galizia. Llevadas de la ambición, subieron al dormitorio del forastero y le seccionaron el cuello con un hacha. Envolvieron tronco y cabeza con las mantas y la sábana de la cama y lo bajaron, lo sacaron afuera por la puerta trasera y lo dejaron arrinconado en el patio. Al día siguiente procederían a cavar una zanja y enterrarlo. Ya tenían en su poder la maleta llena de dinero.

El día de Navidad fueron ambas a misa a primera hora. De regreso a la venta se encontraron con un vecino, el cual les hizo saber una gran noticia:

-"Ha llegado de América su hijo Juan, señora. Me lo encontré ayer en el bar y me hizo prometer que no dijera nada a nadie y menos a ustedes dos. Quería darles una sorpresa. Dijo que no se daría a conocer hasta hoy, que quería dormir en la casa de ustedes y observarlas, para hoy besar a su madre y a su  hermana. Y qué? se habrán alegrado de tenerlo en casa..."

Lo tenían en el patio trasero. Envuelto en mantas ensangrentadas. E iban, de vuelta de misa, a enterrarlo. Si que les dio una sorpresa. Y a él también se la dieron, abrazado a Morfeo en una muy fría Nochebuena.

Me dedico a la pintura. De paredes por ahora no. Pero todo puede acabar llegando. Ensucio telas, les pongo mi firma y las echo por ahí a ver si se meten en los bolsillos de alguien. Y, por ello, desde que me dedico casi a tiempo completo a "hacer de artista", me considero un "profesional". Pues eso, que para ser profesional hay que contar con todos los elementos necesarios, como el fontanero, si quiere ser un buen "profesional", debe contar con la llave inglesa en mano y el ama de la casa donde la cañería no chuta paseándose en bata.De aficionado, dibujaba desnudos femeninos gracias a Interviu o Play Boy. O sea, sin relieve. Pero ya, como profesional, pude convencer a alguna amiga poco perspicaz(o muy perspicaz!), para que colaborara con el arte. Y pintar desnudos ante una modelo en vivo no tenía que ser un problema de removimientos interiores por los bajos para mi, pues en Bellas Artes ya habíamos estudiado eso de ver pero no mirar. Más una tarde del pasado año(no hace falta entrar en detalles por si la chica se pasa por ahí), joder! que no supe ser un profesional! Una bonita amiga, conocida en la Facultad, posaba en expresión dulce a pocos metros de mi. En el sofá que tanto me ha ayudado en esos menesteres. Cubierto de una sábana blanca, pues quería resaltar los contornos tan suaves que tenía la chica. Posaba completamente desnuda, pero en posición tierna y cándida(¿?).

Pronto vi que tendría problemas. Apenas cogí el mango de mi pincel y empecé a trazar unas rudimentarias pintadas, noté elevación en el interior de mis jeans. Me dije: ¿Qué c... pasa ahí abajo? A veces es bueno hablarle, parece que necesite que comentes la jugada con él y se doblega, se aviene... a veces es muy malo hablarle! Te manda a paseo y se refuerza en su orgullo. Es como un muñeco diabólico que escapa a todo control. Y se pone duro, el muy perro! Yo temía por mí(mi "profesionalidad" no podía quedar en entredicho por un maldito gusano con ganas de juerga) y por la chica que había accedido a posar entendiendo perfectamente el arte y que los artistas no tienen sexo... y que por lo tanto se hallaba en lugar seguro si se hallaba en un sucio estudio pictórico.

Al notar que el empalme no se desconectaba, le dije a la muchacha que se cubriera, pues debía ir al lavabo. Es siempre una buena medida de precaución. Una directriz que ya viene en la Biblia: Si un ojo te escandaliza, arráncatelo. Si el ninot se me escandalizaba, pues no iba a ver nada: ojo arrancado. Pero a él ya le daba igual. Ya se había montado su propia fiesta con los dos comparsas huevudos que le insuflaban más valor. Me metí en el lavabo y le increpé: Hijo de puta! Bájate! Ahora bájate! Me eché agua a la cara y en un tris estuve de ahogar al muñeco rebelde con el líquido elemento... pero el pobre me daba tanto gusto! En realidad, pensé, lo estaba haciendo por mi. Como siempre... Así que, me hice una manuela sólo ante el espejo. Me ví apretando los dientes, cerrando los ojos... qué sexy estaba joder! El muñeco agradecido por la coalición armada allí dentro se portó como un machote. Se soltó del todo y marcamos con varias vías lácteas el espejo, cual si éste fuera un universo sin fondo, como todos, pero con un dios presente: mi muñeco. Más tieso que un ocho y rojo como un demonio.

No era un profesional pero me lo pasaba de miedo. Más, la chica modelo(excesívamente modelo, luego me resultó), preocupada por mi tardanza, golpeó con los nudillos en la puerta del lavabo. Me pilló que no podía articular palabra porqué, de intentar hacerlo, habría articulado gritos y mascullado guarradas. Preocupose la niña excesívamente y abrió lentamente la puerta: me vio bailando con mi cosa ante el lavabo, tirando confeti en una fiesta singular(y nunca mejor dicho!). "Oh Dios!" dijo la muchacha, que cerró de un portazo.

Mi profesionalidad se arrastró por los suelos cuando, en lugar de pedirle disculpas, le grité varias veces "Entra! No te vayas!". La chica demostró que le gustaban las fiestas. Lástima que cuando ella se apuntó ya había corrido mucho champáñ...

Si pintas paisajes, pueblecitos perdidos en la montaña, todo está más tranquilo.

Hace unas semanas en el Giro de Italia, el ciclista español Pedro Horrillo se cayó por un barranco 70 metros directo hacia la muerte y ni Dios sabe como logró sobrevivir a los golpes contra rocas y ramas de árboles. Pero gracias a Dios(o aquién diablos sea) ese magnífico gregario del tricampeón mundial Oscar Freire, lo puede contar. Esa tremenda caída libre me llevó a consultar mis notas y buscar otros sucesos parecidos en que los ciclistas padecieron daños irreversibles(cosa que aún le puede suceder al español) o se quederan allí hechos unos troceados cadáveres.

Este es el escalofriante escenario por donde Pedro Horrillo se despeñó.

Cronológicamente, en Cantabria, en la época de hermanos Trueba(glorioso clan liderado por Vicente, "La Pulga de Torrelavega", primer rey de la montaña en el Tour, y por Fermín, de mayor calidad que Vicente), había otros hermanos que les plantaban cara: los Sierra. Años 20, carreteras que eran caminos donde transitaban carros de campesinos dispuestos a reventar a cualquier ciclista perdido en una curva. Pues bien, el 16 de agosto de 1925, Fernando y José, disputaban la prueba Santander-Torrelavega-Santander. José se cayó por un barranco bajando un puerto de montaña. Marchaba solo y ningún otro corredor se apercibió de ello. Por contra, cosas del destino, su hermano Fernando fue el vencedor de la carrera. Su alegría se fue convirtiendo en temor, angustia y finalmente tragedia, a medida que pasaba el tiempo y José no aparecía en la recta de meta. Horas después hallaron su cadáver, junto a su bicicleta, en el fondo de un maldito barranco.

Y durante el Tour de Francia de 1960, el 10 de julio, quién era la gran esperanza del ciclismo galo de la época, por clase comparado a Jacques Anquetil, el elegante Roger Rivière, en el descenso del sinuoso Perjuret, tras tocar la gravilla, derrapar sus ruedas y chocar contra un muro, su cuerpo salió despedido precipicio abajo. Una veintena de metros fatales, pues rebotó varias veces contra las rocas. Resultado de ello: 2 vértebras rotas e inválido en el 80 por 100 para el resto de su vida. Que no fue larga, pero si terrible: Rivière se hizo un adicto a las drogas que le recetaron para combatir los fuertes dolores que sentía. Finalmente, 16 años después de que todo terminara para él en un riachuelo del Perjuret, un cáncer se lo llevó al fin y le liberó de tanto dolor y miseria.

Que la recuperación de Pedro Horrillo sea completa, porqué si no, quién sabe que hubiera sido menos cruel... 

Roger Rivière encontrado en el fondo del barranco por donde cayó y ya no se pudo volver a levantar.